El gusanillo del ciclismo en ruta me fue atrapando por evolución natural, añadiendo los pedales a mi elenco de juguetes para disfrutar de la naturaleza.

Hace treinta años, mi hermano y un amigo cruzaron los Pirineos en BTT rudimentarias y con épica de vieja escuela. Su semilla se plantó ahí y, a mis cincuenta y cinco años germinó y me lancé: de mar a mar, con alforjas, gravel de 40 mm y cero prisas.

Frente a la tiranía del cronómetro, elegí un viaje para el espíritu. El plan era simple: pedalear, respirar, fotografiar, descubrir pueblos y disfrutar de vez en cuando de la buena mesa.

Viajé en solitario, pero me sentí profundamente acompañado. Eterna gratitud a Iris por su amor y su paciencia infinita. A Santi y Xavi, por escoltarme hasta el Tourmalet. A Michael, por unirse a Iris para recibirme en Hondarribia (sospecho que su debilidad por los txuletones tuvo algo que ver). Y a Eladio, Marian, Carles, Lluís, Iker, las Cristinas, Susana y Pepe, Helen, Laura, David y cada amigo que me empujó con su aliento desde la distancia.

Diseñé el trazado durante semanas priorizando pistas amables (a veces no tan amables) y carreteras secundarias cerca de la divisoria geográfica. Un camino que procura esquivar los valles longitudinales para enredarse entre serpenteantes puertos, frondosos bosques y verdes laderas.

Sé que no descubro nada en una ruta hoy tan popular. Esta ha sido simplemente, parafraseando a Sinatra, my way.

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